Bilhar

A vida podia ser um jogo de bilhar. E no bilhar nem todas as bolas são brancas, nem todas as bolas são iguais, varia o seu número, a sua cor, o local onde se imobilizam. Que monotonia seria se todas as bolas fossem brancas. Existirão sempre cores, imensas cores, bolas e bolas, que rolam de um lado para o outro, que mudam de sítio, que caem no buraco e que se levantam, que se unem, que se empurram umas às outras. Umas rebeldes e outras mais certinhas. Algumas rolam para fora da mesa e fazem imenso barulho ao cair, outras não, simplesmente não arriscam. Há bolas que são o cerne do jogo, como a bola branca e a bola preta, e há outras que têm um papel menor. Mas sem qualquer uma delas o jogo não faz sentido, não é possível, não se pode jogar. Depois há os jogadores, e há-os de todo o tipo, com todo o tipo de braços, força e jeito para a coisa. Sem esquecer os tacos de madeira, da mais diversa madeira, com os mais diversos comprimentos e feitios. E por último, há os voyeurs, personagens que não participam no jogo, que apenas assistem no conforto da sua cadeira, a deliciar-se com a arte, a sorte e o azar dos outros. A vida podia ser um jogo de bilhar, numa qualquer mesa azul, verde ou vermelha. Como podia ser outro qualquer jogo.